Nachdem ich in typisch amerikanisch-pragmatischer Manier den wunderbar willfährigen Mann mit einem mehr als hingeschluderten Seil verschnürt hatte, schaut er kopfschüttelnd auf mein Werk…
W.: Und du bist sicher, dass du den Bondageartikel in der Wikipedia lesenswert geschrieben hast?
Ivy: <nickt> Jepp, hab ich.
W.: Du solltest den Artikel vielleicht noch mal lesen…
Keine Frage, es macht einen deutlichen Unterschied im Spannungsbogen, ob man ein erotisches Szenario mit Schlagermusik oder Ravel unterlegt… aber wieso nicht mal handgemachte Musik mit nachvollziehbaren Texten versuchen? Alternatives gibts von Go Cat Dave… den ich nicht nur SMlern wärmstens an Herz legen möchte… Fuck conformity.
Cut out my circulation? – Yessir!
Ich habe ja schon ab und an erwähnt, dass eine Domme – zur Wiederholung: Eine Frau, die es schätzt, wenn man im Sinne des Wortes den Boden anbetet auf dem sie geht – nicht annähernd von Kleinmädchenfantasien, romantischen Verwirrungen oder einem etwas abwegigen Verhältnis zu Komplimenten frei ist. Um ehrlich zu sein, eine dominante Frau kann, trotz eines quasi mechanisch übersteigerten Selbstbewußtseins, genau so ein Mäuschen sein wenn sie eine Spinne sieht, wie die Nachbarin deren Vorstellung von aufregendem Sex sich auf Poppen mit Licht beschränkt.
Wenn man selbst weit vom Idealbild der großen, bösen Domina mit gestandenen 180, strengen Zügen und langen, schwarzen Haaren soweit entfernt ist wie ich… klein, rundlich, mit einem engelsgleichen Lächeln… gerade dann fragt man sich ab und an, wie man seine Dominanz so einigermaßen glaubwürdig rüberbringen soll… Stellt euch doch mal vor einen zwei Meter großen, muskelbepackten Kleiderschrank, guckt zu ihm hoch, blast eine eurer widerspenstigen Locken aus dem Gesicht und versucht ihn zu überzeugen, dass jetzt der richtige Zeitpunkt wäre, vor euch auf die Knie zu sinken. Ich kann euch sagen… das ist nicht einfach.
Wenn es dann geschafft ist, diesen Klotz von Mann, der dir körperlich so überlegen ist, wie Vladimir Klitschko einem Suppenhuhn, durch deine Stimme, schieren Willen und eher unglaubwürdigen Drohungen auf den Boden zu zwingen und du dich grad hingebungsvoll seinem Hintern zuwendest… dann ist es ein herber Schlag für dein Selbstvertrauen, wenn deine Freundin vorbeischlendert und meint: „Schatz… du haust wie ein Mädchen.“
Auch wenn man mit den Jahren lernt mit der eigenen Unzulänglichkeit und einer notorischen Unfallneigung zu leben… es erschüttert einen irgendwann einfach nicht mehr, wenn man sich mal selbst die Gerte auf die Pfoten haut… es gibt dennoch diese gar nicht seltenen Episoden, in denen das mühsam erarbeitete Selbstvertrauen als Domme erschüttert wird. Diese lichten Augenblicke, in denen man sich fragt, ob es nicht damals besser gewesen wäre, den Freund nicht ans Bett zu fesseln, sondern einfach mal die Nummer mit dem Licht zu versuchen.
Es sind diese Momente, das pikierte Naserümpfen deines Subs – wir erinnern uns: Mann der den besagten Boden anbetet – wenn er fragt, ob er deine ganzen Tag in Turnschuhen steckenden Füße jetzt küssen oder doch lieber waschen soll, in denen du nichts mehr zu sagen weißt. Es ist der Augenblick, in dem du feststellst, dass du gerade deinen Schal versehentlich in das kunstvolle Bondage eingeflochten hast, obwohl er dir noch um den Hals hängt… die abgrundtiefe Fassungslosigkeit, wenn ein Mann dir erzählt, deine Pussy zu lecken sei in-ter-es-sant und das irritierte Staunen, wenn er dir mit deinem Lipgloss aus deiner Handtasche plötzlich völlig selbstverständlich und nebenbei Herzchen auf den Arm malt… das sind die echten und unvermeidbaren Prüfsteine meines Selbstverständnisses, die mir gelegentlich den Kopf gerade rücken.
Und ganz ehrlich… ich würde auch nicht darauf verzichten wollen…
Es heißt ja eine dominante Ausstrahlung hat nichts mit den Klamotten zu tun…
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Schau mer mal…
Es ist mal wieder Zeit für ein bisschen Schweinkram:
Wie versprochen eine der wunderbaren Arbeiten von Hata Delhi aus dem Jahre 1920 – typisch für diese Zeit und doch stellt sich die Frage wie akzeptiert diese Art Kunst damals wohl war…
Heut gibts mal wieder ein neues historisches Bildchen aus der wunderbaren Welt des FemDom… von Rudolf Schlichter, einem württembergischen Maler der 1890 in Calw geboren wurde und in Stuttgart und Karlsruhe das Malen lernte. Die 1920er waren Dada, der Rudolf auch… und seine Freundin war eine Nutte – Schwaben sind manchmal überraschend anders…
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Beim Schreiben über die Volleyballszene aus ‘Top Gun’ ( und Hören des Soundtracks ) ist mir aufgefallen, dass 1986 wirklich eines der besten Jahre überhaupt war… filmtechnisch aber vor allem pubertär gesehen. Das Schlimmste hatte ich hinter mir und konnte mich voll und ganz auf den Unsinn konzentrieren, den meine Hormone so zu bieten hatten. Geile Zeit.
Manche Filme hab ich in äußert lebhafter Erinnerung… eines der Highlights war, dass meine Freundin einen großen Bruder hatte, der für uns 9 1/2 Wochen im O-Ton besorgt hat… schliesslich war es damals in einer schwäbischen Kleinstadt undenkbar, dass wir Mädels einfach Schmuddelfilme im Kino angucken. Kinos waren damals kleiner. In Mühlacker noch mit Plüschsesseln, Tischchen und Aschenbechern. Rauchen durften wir, aber das hätten sie uns niemals sehen lassen.
Unzensiert. SM. Schweinkram. Ficken im Regen auf der nassen Treppe. Mit Mickey Rourke. Skandal. Strapse, Augenbinden, Gerten und Handschellen. Mit Essen und Eiswürfeln spielen. Halligallidrecksaufest. Und erst die Szene in der es sich die schnuckelige Kim selber macht… Heilige Maria.
Heiß… und heiß war mir auch, als ich den Film das erste Mal sah… auf einer Party… mit reichlich grüne Witwe intus… im Wohnzimmer der Eltern meiner Freundin… auf deren echt hässlicher 70er Jahre Velourcouch… an meine Freundin gekuschelt… mit meinem bildschönen arabischen Freund zwischen meinen Beinen auf dem Boden sitzend… und Mickey Rourke lässt Kim Basinger strippen…
Wirklich ein schlechtes Jahr um Jungfrau sein zu wollen…
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Die schönste aller Fetischmäuschen aus der Frühzeit der Dominaverwurstung ist immer noch Frau Schmidt… sie hat auch den besseren Soundtrack. Opernball… pff
Der Koch, Roland würde Frau Schmidt bestimmt mögen…
oder brauchen…
erziehungstechnisch gesehen…
unpolitisch natürlich…
Ich mag Fotos aus dem Genre BDSM ja nicht wirklich, sie schränken meine Fantasie zu sehr ein… aber dieses Bild ist eine Ausnahme. Ich habe es vor einiger Zeit gefunden und gestern in den Untiefen meines Laptops wiederentdeckt, kann mich aber nicht erinnern, von wem es denn stammte.
Ich habe ein leises Deja-vue was Roman Kasperski betrifft, einen der wenigen Fotographen, dessen Bilder ich mir überhaupt ansehe… seine Website ist übrigens auch für diejenigen geeignet, die mit der bildlichen Darstellung meiner originären Leidenschaften überfordert wären… aber sinnlich-erotische und sanft angefetischte Fotos mögen.
Es gibt Männer, von denen nimmt man an, sie seien soweit ganz intelligent, sozial angepasst, kommunikationstauglich… insgesamt einfach brauchbar. Aber irgendwann gelangt man dann zu der Feststellung: Sie sind irgendwie gefühlsdoof. Sie merken nicht, wenn sie dich verletzen, sie merken nicht was du empfindest, sie wissen nicht wie du tickst… mal ehrlich, sie würden erst merken, dass du tot bist, weil die Nachbarn sich über den Geruch beschweren.
Ich bin zu lange Frau um das nicht zu erkennen… aber es tut trotzdem weh. Ich bin grundsätzlich nicht auf Liebe angewiesen, für mich reicht durchaus eine gewisse allumfassende Sympathie, aber als dominanter Part einer Beziehung brauche ich eines unabdingbar: Respekt. Ritualisiert und bewusst. 
Und wenn ich den nicht bekomme, wenn ich mich nicht so behandelt fühle, wie es meinen Bedürfnissen und Neigungen entspricht, dann leide ich… genau wie jede andere Frau, die nicht das bekommt was sie braucht… sei es Liebe, Anerkennung oder Diamanten.
Natürlich will ich verwöhnt, angeflirtet, begehrt werden… ich mag es durchaus, wenn er den Boden anbetet auf dem ich gehe, ich halte mich für das Beste seit Hundefutter in Tüten und will gelegentlich auch spüren, dass meine Männer das genauso sehen… aber wirklich brauchen – Nein. Ich brauche nur seinen Respekt und eine Art mich zu behandeln, in der ich spüre, dass er genau diesen Respekt empfindet… vor mir als Mensch, als Frau und als Domme. In exakt dieser Reihenfolge.
Wenn ich dann versuche ihm zu sagen, was mir fehlt und er guckt fasziniert sein Handy an… wenn ich ihm schreibe, wie ich mich fühle und bekomme keine Reaktion… wenn ich ihm zweimal die Vorlage gebe ein potentielles Date nicht zu vergessen und er tut es trotzdem, ohne auch nur ein Wort zu sagen… völlig egal ob es aus emotionaler Dummheit oder aus Absicht passiert, dass ist für mich ein gravierender Mangel an Respekt.
Dann kann er eben maximal noch ein guter Fick sein, gefühlsdoof zwar, aber mehr Emotion als einen Orgasmus muss ich ja nicht geben – ich sehe es nicht als meinen Verlust.
What ?